La mamma era in piedi nel corridoio, tremante ma determinata. "Mi dispiace, ma questa è la casa del mio defunto marito. Puoi dire quello che vuoi domani quando vai a prendere le tue cose. Per favore, vattene subito."
Più tardi quella sera, quando le urla cessarono e la casa tornò silenziosa, ci sedemmo sulla sedia a dondolo in veranda, proprio come facevamo quando ero piccola.
"E se commetto un errore?" chiese la mamma con voce dolce.
"E se non lo facessi?"
Ci pensò per un attimo. "Tuo padre sarebbe orgoglioso di te."
"Sarebbe orgoglioso di entrambi."
Tre mesi dopo, una domenica sera, mia madre mi chiamò.
Raymond mi ha lasciato un messaggio vocale. Vuole venire a casa mia a cucinare. Dice che è cambiato. Mi implora di annullare il divorzio.
Cosa hai detto?
Gli ho detto che avevo già dei programmi. Stasera mangio lasagne a cena. Le stesse che ho fatto ieri. Ed è deliziosa!
"E mamma? Sai cosa si sposa perfettamente con la lasagna? La libertà! E una cucina dove nessuno lancia i piatti!"
La sua risata echeggiava come un campanellino eolico.
Il problema del senso di diritto è questo: è controproducente. Persone come Raymond pensano di meritare un servizio, ma dimenticano che l'amore non è mai un obbligo. L'amore va guadagnato. E se consideri la gentilezza un obbligo, alla fine ti verrà servito un piatto chiamato "conseguenze"... con la guarnizione: "Vai via".
