«Mamma», dissi con voce ferma ma gentile. «Possiamo parlare?»
Lei annuì, facendosi da parte per farmi entrare. La casa era rimasta la stessa, accogliente, familiare, ma nell'aria si percepiva una nuova tensione, un cambiamento che sentivo fin nelle ossa.
Ci sedemmo in salotto, il silenzio si protrasse tra noi finché mia madre non parlò.
«So di averti ferito», disse a bassa voce, con la voce velata di emozione. «E non potrò mai tornare indietro. Ma voglio che tu sappia che ora capisco. Capisco che devi vivere la tua vita, che devi prenderti cura della tua famiglia.»
La guardai, scorgendo la sincerità nei suoi occhi. «Ci vorrà del tempo», dissi con voce sommessa. «Ho bisogno di tempo. E anche tu.»
Lei annuì. "Capisco. Ma io sono qui, figliolo. E ci sarò, costi quel che costi."
Per la prima volta dopo tanto tempo, ho avuto la sensazione che finalmente fossimo sulla stessa lunghezza d'onda. Non era perfetto, e non sarebbe stato facile. Ma era un inizio. E questo era tutto ciò che potevo chiedere.
Uscendo da casa sua, ho sentito una sensazione di pace pervadermi. La strada che ci attendeva sarebbe stata lunga, ma l'avremmo percorsa insieme. E, in fin dei conti, era questo tutto ciò che contava.
